En el capítulo que preparé para el libro “Nuestra familia de origen”, recientemente publicado, insistí en la necesidad de incorporar las propias emociones del profesional en los procesos de intervención en psicoterapia:“Podemos aclarar que aquello que aparece en el terapeuta durante las sesiones, siempre va a ser el resultado de una confluencia entre las emociones e imágenes del sistema-paciente (individuo, grupo, pareja o familia) y las emociones e imágenes de la historia personal del profesional. Esto puede ser un handicap si el profesional no consigue activar y mantener una posición reflexiva en la intervención que le posibilite analizar cuánto de lo que piensa y siente es respuesta a las necesidades de, por ejemplo, la familia y cuánto no nos va a ser de utilidad por responder más a las propias necesidades y deseos del terapeuta. Este dilema es el producto de una paradoja natural: aquello que atrae mi atención y emoción, presenta concordancias y conexiones con mi propia historia; lo que nos permite, de una parte, obtener una mayor información emocional y relacional de ese proceso concreto y de sus resultados, y, de otra, poder llevarnos a tropezar o enredarnos, justamente por haber estado afectado y sumergido por esa misma situación relacional en la propia familia de origen“ (p. 48).(De Pablo (2026) “La figura del terapeuta y sus emociones: patrones relacionales, triangulaciones y roles”. En Casas, C. (Coord) (2026). Nuestra familia de origen. Danzando entre terapeutas. Ed. Morata)

Hoy, miércoles 29 de abril, he estado impartiendo un seminario sobre “Trastornos infantiles desde el enfoque sistémico”, para los residentes de Psicología y Psiquiatría del área de salud mental de Jerez. Mi agradecimiento a Paula Fuica por su invitación.

En la pasada semana tuve la oportunidad de asistir, en Cádiz, a la presentación de la última novela de África Mesa: “Y el sol se quedó dormido sobre el Adriático”. Ya había leído su excelente libro de relatos “Colmenas para abejas de papel” y acabo de terminar hoy mismo su primera novela “Migraciones” (2023).El estilo de la autora es sugerente y poético, de una notable sensibilidad, en ocasiones desgarrador e inquietante. No permite al lector una lectura pasiva y terrenal sino que le obliga a conectar y trabajar en la confluencia de las historias y de los personajes que habitan en “Migraciones”. Emocionalmente franca y directa, huye de lo “políticamente correcto” transgrediendo con honestidad las “normas de decencia” -como diría Joan-Carles Mèlich-.Animo e invito a acercarse a la obra de Africa Mesa. Os dejo un párrafo de su novela:“Ella está dentro de mí. Corre arriba y abajo por mis venas. Me llama, me canta canciones asomada a mi cuna. Una teta grande me alimenta. Siento ese calor primero en mi sexo. Estaba segura junto a su cuerpo. Me envuelve en una manta, me abriga. Ahora mi llanto es un grito, las lágrimas no me dejan ver bien la carretera. Mi madre se está desprendiendo de mi carne. No quiero que se vaya. Necesito seguir queriéndola, seguir odiándola. Qué será de mí cuando madre no esté, cuando sus ojos no me escudriñen con ganas de morderme. Qué haré con todos los reproches que junté, a quien se los lanzaré” (p. 165).

En el nuevo libro “Nuestra familia de origen. Danzando entre terapeutas”, coordinado por Carmen Casas, he tenido la oportunidad de participar con un capítulo, el capítulo 2, donde hablo de la figura del terapeuta y sus emociones, en especial sobre la identificación de los patrones relacionales, de las triangulaciones y de los roles asignados y asumidos; para un mejor ejercicio del trabajo como psicoterapeuta.

 En una excelente entrevista a Marcelo Pakman, del año 2019, señala la importancia de atender todo lo que acontece en el encuentro terapéutico, liberados de los protocolos y de los caminos establecidos en los modelos teóricos y clínicos. Dice así:“¿A qué prestarle atención? Bueno, hay que prestarle atención a todo lo que te toca, a todo lo que aparece hay que prestarle atención. No es tanto forcejar para que aparezcan ciertas cosas, sino es prestarle atención a la que aparece, “¿dónde aparecen?” Aparecen traídas por los pacientes, aparecen en tu cabeza, aparecen como sentimientos, aparecen en modos muy diferentes, hay modos diferentes de aparecer, pero nuevamente, hay que cuidarse de no forcejear demasiado en cierta dirección en desmedro de otras, hay que poder mantener esos fragmentos que no hacen una unidad integral, que pueden aparecer como contradictorios y uno no les presta tampoco atención a todos al mismo tiempo, pero sabe que existen siempre otras cosas. Y esas otras cosas son también recursos, siempre pueden funcionar potencialmente como recursos”Tomado de la entrevista: “Bases comprensivas para movimientos sistémicos crítico poéticos: hacia la emergencia de la singularidad”. Marcelo Pakman y CEAAsis. 30 de mayo 2019

Luvina precede a Comala en la obra de Juan Rulfo. Ambas ciudades nos trasladan a un espacio vacío, gris y desolado. El desamparo y la extrañeza onírica nos inunda convirtiendo el relato en una historia de terror. Podemos reconocer en su descripción la vivencia infantil de todo individuo en un espacio sumido en una pena oscura y en una tristeza perenne. “Luvina es un lugar muy triste. (…) Yo diría que es el lugar donde anida la tristeza. Donde no se conoce la sonrisa, como si a toda la gente le hubieran entablado la cara. Y usted, si quiere, puede ver esa tristeza a la hora que quiera. El aire que allí sopla la revuelve, pero no se la lleva nunca. Está allí como si allí hubiera nacido. Y hasta se puede probar y sentir, porque está siempre encima de uno, apretada contra de uno, y porque es oprimente como una gran cataplasma sobre la viva carne del corazón” (p. 205)(…) “Porque en Luvina sólo viven los puros viejos y los que todavía no han nacido, como quien dice… Y mujeres sin fuerzas, casi trabadas de tan flacas. Los niños que han nacido allí se han ido… Apenas les clarea el alba y ya son hombres. Como quien dice, pegan el brinco del pecho de la madre al azadón y desaparecen de Luvina. Así es allí la cosa. Sólo quedan los puros viejos y las mujeres solas, o con un marido que anda donde sólo Dios sabe dónde… Vienen de vez en cuando como las tormentas de que les hablaba; se oye un murmullo en todo el pueblo cuando regresan y un como gruñido cuando se van… Dejan el costal de bastimento para los viejos y plantan otro hijo en el vientre de sus mujeres, y ya nadie vuelve a saber de ellos hasta el año siguiente, y a veces nunca… Es la costumbre. Allí le dicen la ley, pero es lo mismo. (…) Mientras tanto, los viejos aguardan por ellos y por el día de la muerte, sentados en sus puertas, con los brazos caídos, movidos sólo por esa gracia que es la gratitud del hijo… Solos, en aquella soledad de Luvina” (p. 209) (En Rulfo, 1953. Luvina).Datos biográficos del autor: su padre fue asesinado cuando tenía 6 años y su madre falleció cuando tenía 10 años.

Siempre reivindiqué las aportaciones de Enrique Pichon-Rivière en la psicoterapia familiar. Habitualmente no reconocido ni incluido entre los autores del abordaje familiar en psicoterapia, tiene una obra imprescindible para entender las confluencias entre la psicología social, el psicoanálisis relacional y la terapia familiar. Como muestra un botón:“El contraste que más sorprende al psicoanalista en el ejercicio de su tarea consiste en descubrir con cada paciente que no nos encontramos frente a un hombre aislado, sino ante un emisario; en comprender que el individuo como tal no es solo el actor principal de un drama que busca esclarecimiento a través del análisis, sino también el portavoz de una situación protagonizada por los miembros de un grupo social (su familia) con los que está comprometido desde siempre y a los que ha incorporado a su mundo interior a partir de los primeros instantes de su vida”. (pág. 301) (Pichon-Rivière, E. Obra completa. Del psicoanálisis a la psicología social)Párrafo tomado del muro de Facebook de “Nos sobran las palabras”

El martes 14 de abril se ha celebrado la Ventana de FEATF sobre la Familia de Origen del Terapeuta, presentada por Federico Sarink y con la participación de Carmen Casas, Elisa López Barberá y Alfredo Canevaro, para presentar el nuevo libro “Nuestra Familia de Origen. Danzando entre Terapeutas” (Editorial Morata).

Me impresiona el inicio de la novela “Pedro Páramo” (1953) del escritor mexicano Juan Rulfo. Es un comienzo hipnótico que dice así:“Vine a Comala, porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría; pues ella estaba por morirse y yo en un plan de prometerlo todo. “No dejes de ir a visitarlo -me recomendó-. Se llama de este modo y de este otro. Estoy segura de que le dará gusto conocerte“. Entonces no pude hacer otra cosa sino decirle que así lo haría y de tanto decírselo se lo seguí diciendo aún después que a mis manos les costó trabajo zafarse de sus manos muertas. Todavía antes me había dicho: -No vayas a pedirle nada. Exígele lo nuestro. Lo que estuvo obligado a darme y nunca me dió… El olvido en que nos tuvo, mi hijo, cóbraselo caro.-Así lo haré madre.Pero no pensé cumplir mi promesa. Hasta ahora pronto que comencé a llenarme de sueños, a darle vuelo a las ilusiones. Y de este modo se me fue formando un mundo alrededor de la esperanza que era aquel señor llamado Pedro Páramo, el marido de mi madre. Por eso vine a Comala” (p. 7).Y un poco más adelante, pregunta por él a otro personaje, Abundio, que le responde:“-Yo también soy hijo de Pedro Páramo-me dijo. (…)-¿Conoce usted a Pedro Páramo? -le pregunté. Me atreví a hacerlo porque vi en sus ojos una gota de confianza.-¿Quién es? -volví a preguntar.-Un rencor vivo -me contestó él” (p. 9).Al final se llega a decir en la novela: “todos somos hijos de Pedro Páramo”, la constatación de una orfandad colectiva que sigue buscando entre los fantasmas al padre perdido.

He escrito mucho sobre la importancia de la “herida” en nuestra conciencia existencial como seres humanos y en nuestro desarrollo emocional y social, al punto de que estoy profundizando, durante el último año, en la idea de escribir una apología de la “herida” y de la “cicatriz”, aplicado al ámbito de la psicoterapia.Leyendo a Gruía (2015) en su libro “La cicatriz en la literatura europea contemporánea”, me encuentro con este certero párrafo:“Tomar conciencia del hecho de que lo que compartimos con los demás es la posibilidad de la herida y, por ende, la vulnerabilidad, debería llevarnos a reivindicar esta identidad cicatricial y vulnerable y su potencial de cuidado hacia el otro” (p. 11).(Imagen: obra de David Catá)

La imagen “religiosa” de Trump con sus correligionarios en actitud concentrada me hace recordar las palabras de Mèlich cuando afirmaba que la crueldad no surge en ausencia de la moral, sino en su seno. Más aún cuando todo este circo mediático, donde el narcisismo funciona como eje central, está contaminado de postverdades y de desinformación manipuladora. ¿Para qué todo este empeño ciego? Parece que olvidamos nuestra existencia contingente y nuestra condición finita. Mèlich (2026) en “Ética de la compasión” nos recuerda que: “nuestra vida es breve y de que vamos a morir, de que no controlamos las condiciones que nos depara la existencia, de que somos más el resultado de nuestras pasiones que de nuestras acciones, de que llegamos demasiado tarde y de que nos iremos demasiado pronto, de que, como advierte Rilke en la octava de las “Elegías de Duino”, “vivimos siempre en despedida”. Por eso no tenemos más remedio que configurar “espacios de protección”, frágiles “ámbitos de inmunidad”, frente a la irrupción amenazante de lo contingente y de lo imprevisible. Por nuestra condición, finita y vulnerable, nos pasamos la vida anhelando, refugio físico y simbólico. Somos seres necesitados de consuelo que andamos a la búsqueda de “cavernas” porque no podemos sobrevivir, si no es resguardándonos, aunque sea de forma frágil, de las trampas que nos tiende el mundo” (p. 36).

El mes pasado se ha publicado la 2a edición de “Ética de la compasión”, obra que Joan Carles Mèlich publicó originalmente en 2010. Ahora ha incorporado algunas de sus aportaciones aparecidas en libros posteriores. Es una edición cuidada, reflexiva y muy sugerente que estoy disfrutando con su lectura en estas fechas festivas de la Semana Santa. En estos tiempos de incertidumbre y caos global, incorporar la reflexión ética es una necesidad imperiosa, porque como señala el autor:“La situación ética no aparece porque sepa con seguridad qué debo hacer, cómo resolver una situación, cómo encararla, sino porque nunca estoy lo suficientemente seguro de saberlo. La ética es posible porque los seres humanos vivimos en situaciones en las que la pregunta ¿qué debo hacer? No coincide, ni podrá coincidir nunca, con la pregunta ¿qué puedo hacer? La ética es posible porque uno se da cuenta de que la pregunta ¿qué debo hacer? no puede responderse en una situación de radical excepcionalidad” (p. 104).